Der Morgen hing schwer über Willden Willden, als hätte der Himmel selbst zu tief ins Fass geblickt. Der Nebel kroch durch die Gassen, legte sich auf Pflasterstein und Dachziegel wie ein alter Mantel, den niemand mehr tragen wollte.
Und da war er wieder.
Der Pfandflaschensammler.
Mit seiner abgewetzten Weste, auf deren Rücken noch schwach die verblasste Stickerei der Johann Keller Brauerei prangte, zog er seinen klappernden Wagen durch die Straßen. Jeder Schritt ein Echo vergangener Tage. Jeder Atemzug ein stiller Schwur, heute ein wenig mehr zu finden als gestern.
Man sagte, er sei einst ein Mann von Stand gewesen. Einer, der die Schankstuben kannte, nicht als Gast, sondern als Stimme. Doch Zeiten ändern sich. Fässer leeren sich. Freunde verschwinden.
Heute jedoch lag etwas anderes in der Luft.
„Legends – RP“, murmelte er leise, während er die erste Flasche aus einem Straßengraben fischte. Das war kein gewöhnlicher Tag. Heute wurde wieder gezockt. Nicht nur um Münzen. Sondern um Ehre. Um Geschichten. Um das, was von einem Namen übrig bleibt.
Die Weste saß schief auf seinen Schultern, aber sie war sein Wappen. Sein Zeichen. Und wenn die Sonne am Abend über Willden Willden unterging, würde man ihn wieder sehen – irgendwo zwischen Laternenlicht und Schatten.
Den Pfandflaschensammler.
Unterwegs.
Wieder einmal.